El mundo

                                                         [… mi estancia en Euskadi]

… aquellos muchachos, los que hicimos de las tardes de invierno

leña de sombras e inolvidables fuegos ¿ habremos muerto todos ?

¿ habrá estado alguno en París o en Nueva York,

habrá abrazado alguno a Nelson Mandela o visto el cielo púrpura

del sur,

el que sube y sube tan alto y solo para ser tan hermoso ?

¿ … dónde, dónde están los muchachos del color del centeno,

los que abrieron las plazas de polvo y piedra en la vida

e inscribieron sus nombres en ellas por vez primera ?

¿ estaremos vivos…? ¿ o dudaremos aún que fueron ciertos

Machado, Neruda y Cristo,

y aquella lluvia en Vecilla, o Campo Rojo en Zamora, Candelaria,

allí, donde la ermita ?

¡ quiénes somos o qué juventud unimos a la paz de las murallas

y a qué verdad habremos de atender si nos preguntan !

… esta nueva tierra mía, Santurtzi querido, hondamente sabe

que no he muerto, y lo sabe el mar, y Euskadi, y las cinco rosas

de la Margen Izquierda, que son el mundo.

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