DE L'ŒUVRE D'UNE TEMPS […ou choc de mémoire]

...parfois, il entre dans le cœur pendant un moment avec de la méchanceté et des haches et des camps vivants,
sans pitié il le fend et le déloge, le jette dans une décharge et là le maudit,
Il l'écrase avec mépris et le recrache puis s'en va ;
…et avec le cœur tendu, avec le sang attaqué et les oiseaux picorant la rouille
où l'être était allumé,
il n'y a aucune obligation de vivre, car alors personne ne doutera que l'on est mort
et que - comme les semis de sel et de sable - même les chardons, les mousses et les herbes commencent à pousser,
personne, personne car le vent commence à hurler et à laisser du vert-de-gris sur ses os,
signes indubitables avec lesquels la solitude scrute et remplit ses interstices ;
... donc, quand au plus fort d'un moment brutal, une rose naît chez quelqu'un,
a tendance à ignorer que c'est là qu'il est né,
car il jurera et parjurera que son sang infecté et son être dévasté n'existent pas,
que la lumière et le temps ont disparu et que ses haches de guerre ne peuvent plus lui faire de mal,
car dans son strict néant,
aura tendance à croire que ses mains de pierre ne pourront plus soulever la vie
des braises agréables du cœur ;
…et, toujours, toujours et ainsi,
Dans son désir de retrouver son rythme cardiaque, il remuera, pleurera, implorera et criera,
plus satisfait de la douleur, comme un dieu sous un soleil désolé, il aura recours à la mémoire,
mais celui-ci, de cet énorme abandon,
Il sera emporté par une mer implacable de douleur et de tristesse indicibles :
Indolente et abîmée, elle ne se souvient pas des roses.
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Antonio Justerl/Orion de Panthosée.
https://oriondepanthoseas.com
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