DE LA LABOR DE UN TIEMPO […o shock de memoria]

... a veces, entra un tiempo al corazón con saña y hachas vivas y acampa en él,

sin piedad lo hiende y descuaja, lo tira a un vertedero y allí lo maldice,

lo aplasta con desprecio y lo escupe y después se va;

… y con el corazón tirado, con la sangre agredida y los pájaros picoteando el óxido

donde se tuvo encendido el ser,

allí no se exige vivir, pues nadie dudará entonces de que ha muerto

y que - cual siembras de sal y arena - empiezan a nacerle, incluso cardos, musgos y hierbas,

nadie, nadie de que empieza a aullarle el viento y a dejarle cardenillo en los huesos,

señales inequívocas con que escruta y va llenando sus intersticios la soledad;

… por tanto, cuando en la cumbre de un brutal instante, en alguien nace una rosa,

tiende a ignorar que es en él donde nace,

pues jurará y perjurará que su sangre infecta y su ser devastado no existen,

que la luz y el tiempo se han ido y sus hachas de guerra ya no pueden herirlo,

pues en su estricta nada,

tenderá a creer que sus manos de piedra no podrán levantar ya la vida

de los agraces rescoldos del corazón;

… y, aún, aún y así,

en su afán por recobrar los latidos, se removerá, llorará, implorará y gritará,

más ahíto de dolor, cual dios en un sol desolado, recurrirá a la memoria,

pero ésta, desde ese ingente abandono,

acudirá transida por un mar implacable de indecible dolor y tristeza:

Indolente y dañada, no recuerda las rosas.

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Antonio Justerl/Orión de Panthoseas.

https://oriondepanthoseas.com

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