Maria Teresa Aláez García

Quiero escribir

Quiero escribir.
 Y no tengo motivos.
 
 ¿Para qué?
 Si no cabe esperanza.
 
 La luna tiene flecos amarillos
 de maltas irlandesas y cebada.
 
 Quiero volar, pero soy una piedra
 de formas horrorosas, violentadas.
 Un trozo grande de carne virulenta.
 Una pandemia de locura malsana.
 
 Quiero sentir. Más no tengo ambiciones
 ni corazón
 ni cerebro contrito.
 Deseaba llevar mis ilusiones hasta el amor más fiel nunca vivido.
 
 Quiero soñar. Pero no tengo alma.
 Las rocas roban sueños ajenos
 de aquellos que regalan horas largas
 en forjar sus ideas construyendo
 con cincel y martillo entre la nada
 ciudades de planos de cemento.
 
 Voy a beber las iras tumefactas.
 Voy a sorber las heces de los celos.
 Voy a limpiar de odio las entrañas
 de los payasos de oro, poder y fuego.
 
 Y después me reiré. Entre carcajadas
 quizás vomite un feto. O un te quiero.
 El anticristo voraz de lujo y fama
 que coloque los mundos en sus puestos.
 
 El que espera, desespera, el que espera, desespera…

 

 

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Published on e-Stories.org on 07/20/2008.

 

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