Pura Maria Garcia

ANTES DE TI

Antes de ti el
amor no era la luz sino un presagio.
Antes de ti, el
todo no existía.
Danzaban partes
sin rumbo, buscando su sentido.
Antes de ti la
melodía de vivir se estaba componiendo. En ella, con mis sueños, al abrigo del
tiempo y del azul me guarecía.
Antes de ti, la
nada fue creada.
Se ensanchaba
imprevista hasta abarcarlo todo.
Era la nada un
puerto del que partían latentes ilusiones, sabiendo que el naufragio era más
que posible.
Antes de ti, la
fuerza del empeño que trae la soledad grabó una brújula imperfecta para surcar
los días.
De tantos sitios,
el amor no existía ni venía.
Detenido en la
estación del futuro imprevisto.
Amor antes de ti,
ensayo improcedente.
Antes de ti, el
amor -su sucedáneo-  fue tiñéndose de colores difusos e imprecisos.
Amor como
palabra. Amor de sustantivo, aún por definir, aún aunando aquello que se sabe
sin tenerse, aquello que se espera.
Por llegar, el
amor…
Por sucederse…
Amor todavía por
ser, por dibujarse en los surcos del alma tras un único nombre.
Amor antes de ti,
ensayo improcedente.
Mariposa ridícula
en un bosque de espejismos.
Arena del reloj
que no marca el amor sino la misma búsqueda de éste.
Amor antes de ti,
escrito con grafías que se borran con la sola presencia, ahora, de tus manos.
Tras amor,  tú.
Las palabras
imprevistas me trajeron tus ojos.
Supe del beso que
sella la verdad.
En él no cabe el
olvido de tu lengua.
Llegaste tú.
Llegó tu amor
engarzado en días nuevos.
Amor que abraza
como hiere.
Amor que guarda
el perfume de la extensa memoria que vamos construyendo. Amor que guarda el
aroma del fuego en el que por primera vez nos dimos.
Y llegaron tus
ojos.
Dulce motivo son
tus ojos de arboleda, crepúsculo incesante que se queda en mi piel cuando me
das la espalda.
Antes de ti, mi amor, nadie nunca dibujó las
ausencias.
Tú llegaste y
supe cómo arden los besos pensados, los que se anuncian, los por llegar, los
que se anhelan. Los que tienen el color de la miel y la humedad que la lluvia
envidia.
Tú llegaste.
Llegaron tus
ojos.
Todo fue dicho en
ellos.
Todo lo dicen.
Todo lo dijeron
en ese ayer cercano que tú y yo conocemos.
Tus ojos. Ojos de
algarabía escondida en sus silencios.
Todo lo dicen.
A quien los ve
responden.
Llegaste tú.
Sonó el agua en
la lluvia.
Sonó mi pecho en
tu abrazo.
En ti.
Por ti.
Contigo.
Y el amor ahora
es en grácil hoja del sauce, agitada en la serenidad de un viento sin
caprichos. Coloreada e ingenua ante el paso sucesivo de sucesivas estaciones.
Hoja prendida a
tan frágil rama como es el mismo amor.
Hojarasca
henchida tras el brillo incesante del deseo, regada con el agua que dejan
nuestros cuerpos.
Cuerpo del amor.
Amor del cuerpo.
Refugio en el que
se guarece la tormenta para estallar, segura, entre lumbres de besos.
Contigo. El amor
repta entre las ramas de piel del árbol de mi cuerpo.
Frutal es tu
saliva, de fruta irrepetible, de perenne sabor para mis labios.
Contigo. El amor
sacude el volcán que se instala en mi viento.
Oleadas de ti se
acercan y regresan, batiendo las costas de mi sangre.
Tú amor llama a
mi voz y mis pechos almacenan la danza de tus dedos. Compases de la carne que
busca la entrega para darse.
En ti.
Por ti.
Contigo.
El amor,
sencillamente, ES.
ES, a pesar y en
contra del tiempo que se sabe enemigo.
Y ES, va siendo,
fue.
Con todos los
adverbios.
Mientras el
tiempo irisa la probabilidad y la destruye.
Mientras
constelaciones de adioses se prenden a mi espalda para abrazar
la    incertidumbre
que el tiempo me
construye.
Amor que ES, va
siendo, fue.
Con todos los
sentidos.
Aún cuando el
tiempo no es ya probabilidad sino un leve latido.
Amor que ES.
Tiempo que está.
En ti.
Por ti.
Contigo.

 

All rights belong to its author. It was published on e-Stories.org by demand of Pura Maria Garcia.
Published on e-Stories.org on 08/17/2009.

 

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