DESESPERANDO

Yo presiento morir
- aceituna morada -
en los atardeceres.
¡Qué difícil sentir
en los espesos cúmulos
últimos, agua y nieve!
Nacer para partir
- aura tornasolada -,
en albores de muerte.
¡Qué difícil gemir
cerraduras y bustos
de frío, miel, quitanieves!
Entre las puertas mi agua,
en mis dudas la filfa.
Sombras amanecían
frente olas de escarcha.
Sobre dudas, el mar,
en sus mentiras, calma.
¡Sólo queda una barca
esperando mis ansias!

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